Salle d’attente.1.v2.

Elle met son infusion aux micro-ondes, deux minutes, et fixe le décompte.
L’écran affiche une minute vingt-six.
Trente-quatre secondes se sont écoulées.
Déjà ? Ou seulement ?
Petit moment de solitude au quotidien.
Il est 7h47.
Une grande liste de choses à faire. Oui, bien sûr, comme toujours. Mais tout se complique.
En vrac, sur le sofa, les annonces d’appartement à visiter, les factures à payer, les formulaires à remplir, les romans à lire, les films à voir.
Nausées.
La vaisselle à laver, les armoires à ranger.
Vertiges.
La camomille infuse un peu plus tôt que d’habitude.
Une cigarette de plus, un peu de temps à griller.
Laisser passer.
Les petits impératifs remplacent les grands.
Impression d’efficacité.
Remplissage du vide et vidange des trop-pleins.
Mettre les mégots à la poubelle. Aller faire pipi. Allumer et éteindre les lumières. Bouger une chaise. Tendre le drap sur le lit. Ouvrir et fermer la fenêtre. Ecouter les messages du répondeur. Vérifier son sac pour le lendemain. Faire un tas avec des choses. Ramasser des chaussettes qui traînent, les mettre dans la panière à linge sale. Changer de disque.

Et puis attendre. Attendre que la camomille fasse son effet. Retourner aux toilettes faire pipi. Mettre la tasse dans l’évier. Se laver les dents. Décider enfin d’aller se coucher. Régler le réveil. Puis régler le second réveil. Se passer du baume sur les lèvres. Se passer du baume sur le cœur, c'est plus difficile. Frapper l’oreiller de gauche pour le rendre plus moelleux. Laisser l’oreiller de droite libre, au cas où l’Absent se présente.
Masquer ses yeux.
Serrer contre sa poitrine un ours rouge.
Se blottir contre le mur, protecteur anti-monstres.
Bonne nuit.
A demain.

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Vingt minutes.
Jeter les couvertures au bas du lit d’un seul coup de pied. Se relever. Fumer encore une cigarette. Se laver encore les dents. Et puis encore les mains. Vérifier encore les réveils. Accommoder encore les draps. Fermer encore les yeux.
A redemain.

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Rituel d’une salle d’attente en forme d’appartement. Patience.
Peut-être qu’au matin les montagnes auront changé de place…
Peut-être que les rivières couleront en sens inverse…
Peut-être que les tourterelles seront bleues et les poètes entendus…
Peut-être qu’il pleuvra des crapauds-princes…

Un miracle. De la vie, elle attend toujours un miracle.

Pour l’amour des enfants princesses, s’il vous plaît, dites-lui que oui. Dites-lui que tous ses souhaits seront exaucés. S’il vous plaît, dites-lui.

 
Supplique du petit soir, bonsoir…Il est 9h03.

 

Version originale, 18 janvier 2006.
Version blog 1, 26 septembre 2012.
Version blog 2, 3 mars 2016.